ao longo dos séculos: transcrito do muro

Dezembro é uma mulher que coloca o braço
no braço do seu homem adormecido.

Adormecida, chega-se mais ao seu corpo.
Ele gosta do seu frio.

Março tem imagens, reflectidas no espelho,
que passam rapidamente,
deixando forte impressão no peito.

Junho é escritor sem ideias.
Só sensações.

Sente-se esquecer, aquecendo-se.

Julho é mulher florescendo,
abrindo os braços para a luz,
com Agostos de amor.

Em Setembro,
uma beleza tão doce como dorida.

O tempo passa.
Todo esse tempo que passa —
até mesmo sem querer —
és tu.

Os restantes meses
são borrões de cor amalgamados,
como a memória que uso de ti.

E exclamou: "Meu Deus!"

Foi então que caiu em si.

Percebeu que estava sozinho e,
como se não bastasse,
completamente embriagado.

Mais preocupado em tentar manobrar os membros
do que em perder a calma,
avançou aos ésses pela rua,
com alma e decididamente.

Mantendo o seu low-profile,
ia gritando, em desafio parvo:

“Ninguém me apanha!”

Caiu de novo em si:
percebeu que já não estava sozinho.

Onde fica a esquina?

A esquina-maravilha é um local mítico.

Onde os vagueantes se encontram,
em busca de propósito ou de nada,
em busca de redenção ou de perdição.

A esquina-maravilha fala de corpos sem obsessão,
de olhares sem os realmente querer,
de dias ao abandono das horas.

Aqui partilham-se experiências, alegrias, mágoas
e as sensações de bizarria que só quem vive experimenta.

Tudo isto sobre um cigarro.

A esquina-maravilha é.

As artes são sempre produto e espelho
das conversas desta hora.

Sucessivas e renovadas concepções de arte
resultam de um escarro,
ignorantes de decoro estético
e com medidas novas.

Sem forma poética.

Apenas desaforo.

A chave de ouro
para encerrar uma torpe noite.